En una habitación tranquila, cerca a una ventana que miraba hacia el jardín, había dos objetos que parecían no tener nada que ver entre sí: un antiguo baúl oriental y un cuadro del mar.
El baúl era de madera oscura, adornado con pequeñas figuras de nácar. Nadie sabía exactamente de dónde había venido. Había pasado de manos en manos hasta llegar a aquella casa, siempre cerrado con una pequeña cerradura de bronce.
El cuadro, en cambio, mostraba un mar embravecido mientras dos gaviotas solitarias volaban sobre las olas hacia el horizonte.
Una tarde de lluvia, Clara se quedó contemplándolos durante largo rato.
—¡Qué extraño! —murmuró—. Parece que el baúl mira al mar.
Aquella noche, mientras el viento golpeaba suavemente los cristales de la ventana, Clara oyó un pequeño clic. Se levantó y descubrió que la cerradura del baúl estaba abierta. Dentro de éste no había ni joyas ni dinero. Sólo encontró una vieja carta, amarillenta por los años. La abrió con cuidado.
«Si algún día encuentras esta carta, mira el cuadro del mar. Lo que buscas no está dentro del baúl, sino detrás del horizonte.»
Cuando Clara volvió los ojos hacia el cuadro, ocurrió algo extraordinario. Las dos gaviotas pintadas en el lienzo no sólo comenzaron a moverse, sino que el mar parecía respirar. Las olas avanzaban y retrocedían con fuerza como si el cuadro fuera una ventana abierta hacia su imaginación.
Dentro del baúl encontró una brújula. La tomó entre sus manos y la aguja no señaló el norte, sino el sur, su querido punto cardinal. Y señaló directamente hacia el cuadro.
Clara mientras sonreía, comprendió que algunos objetos no guardan cosas, sino historias. Y que ciertos cuadros no representan lugares, sino caminos que esperan ser recorridos tarde o temprano.
Desde aquella noche, cada vez que Clara necesita recordar que la vida todavía puede sorprenderla, abre el baúl y contempla el mar.
Y aunque Clara nunca descubrió quién había escrito la carta, supo que el mensaje era no sólo para ella, sino también para ti, querido lector:
"Nunca cierres un baúl sin abrir primero, de par en par, una ventana hacia tus sueños"
Había una vez una mujer que guardaba sus sueños en un pequeña caja de madera. Cada mañana se levantaba temprano, corría de un lado a otro y repetía:
- Cuando tenga tiempo, abriré la caja.
Pasaron los años. La casa cambió, las estaciones también, y la caja permaneció en el mismo lugar.
Un día, ya mayor, la mujer se sentó junto a la ventana. Por primera vez ella no tenía ninguna obligación urgente. Miró el reloj y comprendió algo que nunca había entendido: el tiempo no se encuentra; se elige.
Abrió la caja. Allí adentro estaban todos los sueños que había postergado: aprender a pintar, escribir un libro, viajar, caminar sin rumbo, sentarse a conversar con alguien querido, contemplar un atardecer.
Sonrió.
No podía recuperar los años que habían pasado, pero todavía tenía algo precioso: el tiempo que quedaba por vivir.
Y desde aquel dia empezó a vivir de otra manera. No hizo todo lo que había soñado, pero hizo aquello que daba sentido a su corazón.
Al final ella comprendió que realizar un sueño no siempre significa llegar lejos. A veces, significa simplemente detenerse y decir:
- Hoy tengo tiempo para mí.
Y descubrió que, cuando uno se concede tiempo para vivir, hasta los sueños más antiguos pueden volver a florecer.
Quizá la vida, querido lector, no nos pide cumplir
todos nuestros sueños, sino tener el tiempo de descubrir cuáles merecen
ser vividos. Y es que tener tiempo es un regalo, una pausa para
escuchar lo que el corazón aún desea porque los sueños no tienen prisa.
Esperan pacientes a que encontremos el tiempo para hacerlos realidad
porque cuando el tiempo se vuelve consciente, soñar deja de ser esperar.
Más bien, se convierte en elegir, caminar y dar sentido a la existencia.
Había una vez una amapola roja que crecía en un extenso campo junto a cientos de otras amapolas. Todas se mecían al compás del viento mientras admiraban la luz del sol y repetían las mismas ideas que habían escuchado desde que brotaron de la tierra.
—La felicidad consiste en florecer igual que las demás —decían.
Sin embargo, aquella amapola se hacía preguntas.
—¿Y si el viento no fuera nuestro guía, sino solo un visitante? ¿Y si el sol no existiera para nosotros, sino que nosotros existimos junto a él?
Las otras flores la miraban con extrañeza.
—Siempre pensando cosas raras —murmuraban—. Deja de complicarte y sé como nosotras.
Con el tiempo, comenzaron a apartarla. Cuando el viento llegaba, se inclinaban juntas y dejaban a la amapola sola. Cuando hablaban de la vida, evitaban escuchar sus preguntas.
La amapola sintió tristeza. Durante muchas noches observó las estrellas y se preguntó si realmente estaba equivocada. Tal vez habría sido más fácil pensar igual que las demás.
Una madrugada, una vieja lechuza se posó cerca de ella.
—¿Por qué estás tan callada? —preguntó.
—Porque pienso diferente y eso me ha dejado sola.
La lechuza guardó silencio un instante y luego respondió:
—Las flores creen que el campo es el mundo entero. Tú has descubierto que el mundo es más grande que el campo. Eso suele traer soledad antes que compañía.
—¿Entonces pensar diferente tiene sentido?
—No siempre. Pero renunciar a pensar por miedo a estar sola tampoco lo tiene.
Las palabras quedaron flotando en el aire.
Pasaron las estaciones. Algunas amapolas se marchitaron sin haber cuestionado nunca nada. Otras comenzaron a sentir curiosidad por aquella flor que por las noches observaba las estrellas. Poco a poco se acercaron a preguntarle qué veía cuando miraba tan lejos.
La amapola no les dio respuestas. Solo compartió sus preguntas.
Y entonces comprendió algo importante: ella no había nacido para tener razón, ni para ser distinta. Había nacido para buscar... el sentido de la vida.
Desde aquel día dejó de sufrir por no parecerse a las demás porque entendió que una flor puede crecer en el mismo suelo que las otras y, aun así, abrir sus pétalos hacia un horizonte diferente.
Es así que ella descubrió que la verdadera libertad no consiste en pensar distinto, sino en tener el valor de pensar por uno mismo.
En un pequeño pueblo rodeado de montañas se celebraban cada año dos eventos muy esperados: la gran carrera de caballos y la tradicional parada de borricos.
La carrera reunía a los animales más veloces de la región. Los caballos lucían brillantes crines, herraduras nuevas y jinetes elegantes. Todos admiraban especialmente a Relámpago, un caballo famoso por ganar siempre. Era rápido, orgulloso y no perdía ocasión de burlarse de los demás animales.
—La vida es para los veloces —decía mientras levantaba polvo con sus patas—. Los lentos nacieron para mirar desde lejos.
Al otro lado del pueblo, los borricos preparaban su desfile. Caminaban despacio, cargando flores, panes y herramientas del campo. Entre ellos estaba Niebla, un burro gris de mirada tranquila. No era fuerte ni rápido, pero ayudaba a cualquiera que lo necesitara.
Relámpago solía reírse de él.
—¿Y tú qué haces en las fiestas? ¿Dormirte mientras avanzas?
Niebla sonreía sin molestarse.
—Cada uno tiene su paso —respondía—. Lo importante es llegar sin perder el corazón.
El día de la carrera llegó con un cielo despejado. El pueblo entero gritaba emocionado. Relámpago salió disparado desde el inicio, dejando atrás a todos. El público aplaudía mientras él disfrutaba sentirse invencible.
Pero a mitad del recorrido, el caballo vio un atajo estrecho por el bosque.
—Si tomo ese camino, ganaré aún más rápido —pensó.
Sin escuchar las advertencias de un viejo campesino, giró hacia el bosque. Al principio avanzó veloz, pero pronto el suelo se volvió lodoso. Sus patas quedaron atrapadas entre raíces y barro. Cuanto más se esforzaba, más se hundía.
Mientras tanto, la parada de borricos avanzaba lentamente por el camino principal. Niebla escuchó relinchos desesperados en el bosque y se separó del grupo.
Encontró a Relámpago agotado y cubierto de barro.
—Ayúdame —dijo el caballo, avergonzado—. No puedo salir.
Niebla no se burló. Buscó ramas firmes, llamó a otros borricos y, entre todos, tiraron con paciencia hasta liberar al caballo.
Relámpago llegó tarde a la meta. Había perdido la carrera por primera vez. Esperaba risas y humillaciones, pero el pueblo hablaba de otra cosa: del burrito que había dejado su desfile para ayudar a quien siempre lo despreciaba.
Aquella noche, Relámpago se acercó a Niebla.
—Hoy entendí algo —dijo bajando la cabeza—. La velocidad puede hacerte ganar carreras, pero solo la humildad y la bondad hacen que los demás quieran caminar contigo.
Niebla sonrió.
—Y hasta el más rápido necesita ayuda alguna vez.
Desde entonces, en el pueblo siguieron celebrándose las carreras y las paradas de borricos. Pero nunca olvidaron que el verdadero valor no se mide por quién llega primero, sino por quién es capaz de tender la mano en el camino.
Aquí te dejo para reflexionar, querido lector, la siguiente moraleja:
La arrogancia puede llevarte lejos por un momento, pero la humildad y la bondad son las que realmente te hacen grande.
En los campos donde el invierno se despide en silencio, despierta la colza, dorada y serena como un susurro de sol sobre la tierra húmeda, como un latido nuevo bajo la piel del mundo.
Sus flores, pequeñas cual llamas amarillas, encienden la pradera con promesas antiguas: prosperidad que germina en cada pétalo, abundancia que danza con el viento suave como si la tierra recordara que siempre hay suficiente luz para volver a empezar.
Es el renacimiento quien viste de oro los horizontes, el ciclo que se abre como un libro al alba, la energía que asciende desde raíces invisibles para decirnos: “todo vuelve, todo florece”.Y en su brillo existe una alegría sencilla, un optimismo que no necesita palabras, sólo el temblor luminoso de miles de flores repitiendo al cielo su canto silencioso.
En su lenguaje secreto, heredado de otras épocas, la colza habla de vida desbordante, de corazones llenos de impulso y fuego, de esa fuerza invisible que nos empuja a seguir.
Y en tierras lejanas del Japón, donde la llaman "nanohana", también celebra la llegada de la primavera como un puente entre culturas y estaciones, como una sonrisa amarilla que atraviesa el tiempo.
Así, cuando mires un campo encendido de colza, querido lector, no veas sólo flores: mira la luz hecha raíz, la esperanza hecha color, el mundo recordando, una vez más, cómo florecer porque la esperanza no sólo es como el sol que arroja todas las sombras detrás tuyo, querido lector, sino recuerda que la esperanza es el sueño de los que están despiertos.
En un pueblo donde nadie hacía preguntas vivían dos vecinas inseparables: Doña Estupidez y Doña Maldad.
Mientras Doña Estupidez no era mala por intención, sino por costumbre y caminaba por la vida con los ojos medio cerrados, repitiendo lo que oía, creyendo lo primero que le decían y despreciando cualquier esfuerzo por entender porque “pensar cansa” aceptando todo sin distinguir verdad de mentira, Doña Maldad, en cambio, tenía los ojos muy abiertos. Observaba, calculaba, elegía. Sabía perfectamente lo que hacía y, precisamente por eso, encontraba placer en torcer las cosas a su favor. Donde había duda, sembraba miedo. Donde había confianza, sembraba sospecha.
Un día, ambas decidieron organizar una reunión en la plaza del pueblo.
—Invitemos a todos —propuso Doña Maldad—. Será interesante.
—¡Sí! —respondió Doña Estupidez sin preguntar para qué.
Esa noche, la plaza se llenó. Doña Maldad tomó la palabra:
—Queridos vecinos, hemos descubierto que entre ustedes hay alguien que trae desgracias.
Un murmullo inquieto recorrió a la multitud.
—¿Quién? —preguntó alguien.
Doña Maldad sonrió levemente.
—No lo sabemos con certeza, pero hemos visto señales.
Doña Estupidez intervino de inmediato:
—¡Yo también lo he oído! Dicen que es alguien que siempre hace preguntas raras.
Los vecinos comenzaron a mirarse entre sí. Las dudas se convirtieron en sospechas, y las sospechas en acusaciones. Nadie quería ser señalado, así que señalaron a otro.
En medio del caos, un hombre levantó la mano.
—¿Y si en lugar de acusar sin pruebas, pensamos un poco? —dijo con calma—. ¿Qué señales? ¿Qué evidencia?
Doña Estupidez frunció el ceño.
—Siempre complicando todo —murmuró—. ¿Por qué no simplemente crees?
Doña Maldad lo miró con frialdad.
—Porque quien hace demasiadas preguntas puede ser precisamente quien queremos encontrar.
La multitud, ya inquieta y confundida, encontró en esa frase un alivio: una respuesta simple. Y así, sin más, el hombre fue expulsado del pueblo.
Esa noche, Doña Estupidez durmió tranquila. No entendía del todo lo ocurrido, pero sentía que había hecho lo correcto.
Doña Maldad también durmió tranquila. Ella sí entendía todo.
Con el tiempo, el pueblo se volvió más silencioso. Nadie hacía preguntas. Nadie dudaba. Pero tampoco nadie confiaba en nadie. Las decisiones se tomaban rápido, pero siempre mal. Los problemas crecían, aunque nadie sabía por qué.
Un día, Doña Estupidez le preguntó a Doña Maldad:
—Oye, ¿por qué todo parece ir peor?
Doña Maldad respondió, sin mirarla:
—Porque cuando la gente deja de pensar, yo ya no necesito hacer casi nada.
Doña Estupidez se quedó callada. No porque hubiera entendido… sino porque no supo qué decir.
Y así, el pueblo aprendió —demasiado tarde— que la estupidez no es solo ignorancia, sino renuncia a entender; y que la maldad, sin oposición, no necesita fuerza: le basta con una mente que no haga preguntas.
Este cuento lo escribí en base a unos regalitos que me hicieron, hoy día, unas amigas mías. Fueron una planta de Aloe Vera, un imán de México con la imagen de Frida Kahlo y un elefantito de porcelana que dice en alemán: Einfach glücklich sein (Simplemente ser feliz). En caso no sepas, querido lector, existe una metáfora usada para describir la relación turbulenta, creativa y apasionada entre los artistas mexicanos Diego Rivera y Frida Khalo. La madre de ella los llamó "El elefante y la paloma" para describir la gran disparidad física y de personalidad entre ambos.
En una habitación bañada por la luz suave de la tarde, Frida Kahlo pintaba en silencio. El aire estaba impregnado de un aroma verde y limpio: decenas de plantas de aloe vera cultivadas en macetas de barro rodeaban el espacio, como si custodiaran cada rincón con sus hojas carnosas y firmes.
Mientras Frida observaba su lienzo con intensidad, frente a ella comenzaba a tomar forma un elefante blanco. No era un elefante cualquiera: su piel parecía hecha de luz, y sus ojos reflejaban una tristeza profunda, como si cargara historias que nadie se había detenido a escuchar.
—Todos cargamos algo invisible —murmuró Frida mientras iba mojando el pincel en su pintura.
Afuera, el mundo seguía su curso, pero dentro de esa habitación el tiempo parecía doblarse sobre sí mismo. Mientras las plantas de aloe vera, con su fama de curar heridas, parecían respirar junto a Frida, ella se levantó un momento y pasó suavemente su mano por una de las hojas. Recordó cómo el aloe sana la piel cuando ha sido quemada o herida. Sonrió levemente.
—Ojalá el alma se curara igual de fácil —dijo.
Frida regresó al lienzo y se sorprendió al ver que el elefante ahora tenía una pequeña grieta en el costado, apenas visible, de la cual brotaba un tenue color verde. No era sangre, no era dolor: era vida intentando salir.
Frida dio un paso atrás y contempló su obra.
—No se trata de no romperse —susurró—. Se trata de aprender a sanar.
En ese instante, un rayo de sol atravesó la ventana y tocó el cuadro. El elefante pareció cobrar vida por un segundo, y la grieta luminosa brilló con más fuerza.
Frida sonrió, cansada pero en paz.
Las plantas de aloe vera permanecieron en silencio, como testigos de una verdad simple y profunda: incluso en medio del dolor, querido lector, la capacidad de sanar vive dentro de nosotros, esperando ser reconocida.
Lo importante, querido lector, es darse cuenta que las heridas forman parte de la vida, pero también lo es la capacidad de transformarlas en algo que nos fortalezca. Sanar no es olvidar, es aprender a seguir creciendo.
Había una vez un gato llamado Findus que no era como los demás. Mientras otros gatos se conformaban con perseguir sombras y dormir al sol, él observaba a los humanos con una curiosidad inquietante. Se preguntaba por qué hablaban tanto y se escuchaban tan poco, por qué construían cosas hermosas y luego las destruían.
A Findus le gustaba treparse a un árbol bien alto porque desde allí podía ver la calle siempre cambiante. Un día veía risas, niños jugando y parejas caminando de la mano. Al siguiente, discusiones, gritos y miradas llenas de desconfianza. No entendía cómo el mismo mundo podía ser tan distinto de un momento a otro.
Es así que un buen día Findus decidió emprender un viaje para comprender a los humanos. En su camino escuchó historias de guerras donde personas que nunca se habían visto se hacían daño por razones que ni siquiera él lograba entender. Vio cómo algunos buscaban poder, acumulando riquezas y control, mientras otros apenas sobrevivían. Se encontró con mentiras disfrazadas de verdades, y con verdades ignoradas porque resultaban incómodas.
Una noche, mientras Findus caminaba por un callejón oscuro, oyó a dos personas discutir sobre noticias que cada uno juraba eran ciertas. Él se dio cuenta de algo extraño: no era que no quisieran la verdad… era que cada uno tenía la suya. Esto le produjo miedo. Ese miedo silencioso que hacía a los humanos cerrar puertas, desconfiar de extraños y construir muros invisibles entre ellos. Y vio la inseguridad, que los llevaba a atacar antes de ser atacados, a odiar antes de intentar comprender.
Sin embargo, no todo era oscuridad. En medio de ese caos, Findus también encontró pequeños actos de bondad: una persona compartiendo su comida, otra ayudando a un desconocido a levantarse, alguien abrazando a otro sin pedir nada a cambio. Eran momentos breves, pero brillaban con una fuerza que el gato no podía ignorar.
Después de mucho tiempo, Findus regresó a su árbol. Y mientras se acurrucaba pensativo,
no lograba entender completamente a los humanos. Eran contradictorios, complejos, capaces de lo peor, pero también de lo mejor.
Y entonces llegó a su propia conclusión, simple pero profunda:
—Los humanos no son un solo mundo —pensó—. Son muchos mundos luchando dentro de cada uno.
Cerró los ojos. Afuera, la calle seguía cambiando.
Pero ahora, Findus ya no solo observaba. También comprendía… un poco más.
¿Y tú, querido lector, a quién entiendes más? ¿A Findus o al mundo?
Había una vez un gato llamado Findus que vivía en una bonita granja al borde de un bosque. Era un gato de pelaje suave y color gris, ojos verdes curiosos y una cola que parecía tener vida propia. Pero había algo muy importante que todos debían saber: a Findus no le gustaban ciertos apodos. No le gustaba que le llamaran ni “Don Bigotes Torcidos” ni tampoco que le dijeran "Barrilito sin Fondo”. Esos nombres no sólo lo hacían fruncir el ceño, sino que lo ponía muy triste y, en casos extremos, se escondía en un bosque cercano durante horas.
Todo empezó cuando el gallo de la granja decidió que era divertido ponerle sobrenombres.
—¡Buenos días, Don Bigotes Torcidos! —cacareaba mientras se burlaba de él.
Al principio, Findus suspiraba resignado.
—Me llamo Findus —respondía con paciencia, aunque por dentro hervía.
Luego las gallinas, que cada vez que lo veían comer (y Findus comía bastante), gritaban riéndose:
—¡Ahí viene Barrilito sin Fondo! ¡Jajaja!
Findus se detenía, miraba su plato y murmuraba:
—No es que coma mucho… es que aprecio la buena comida.
Un día, cansado de todo esto, decidió hacer algo al respecto. Se subió a un muro alto del gallinero y disgustado anunció:
—A partir de hoy, solo responderé a mi nombre: Findus. Ni más, ni menos.
El gallo lo miró sorprendido.
Las gallinas se miraron entre sí muy sorprendidas.
—¿Y si se me olvida? —preguntó el gallo.
—Entonces —dijo Findus, levantando la barbilla— no te contestaré y, además, no compartiré ni contigo ni tampoco con las gallinas mis historias.
Y es que Findus tenía las mejores historias: aventuras imaginarias sobre peces gigantes, siestas bajo soles dorados y misterios nocturnos en el bosque. Y como ni el gallo ni las gallinas ni tampoco los patos, caballos, vacas, ovejas y cerdos querían perderse eso,
desde ese día, poco a poco, todos los animales comenzaron a llamarlo por su verdadero nombre. Al principio se equivocaban, pero Findus era paciente (la mayoría del tiempo). Y cuando por fin lo lograban, él sonreía satisfecho.
Una tarde, mientras el sol se escondía, una de las gallinas se acercó y le dijo:
—Buenas noches, Findus.
El gato cerró los ojos, feliz, y respondió:
—Buenas noches.
Y por primera vez en mucho tiempo, Findus no tuvo que esconderse más en el bosque. Ya no había motivo alguno. Por fin, se había ganado el respeto de todos los animales de la granja.
Dentro de la tradición cristiana, esta fecha, conmemora la entrada de
Jesucristo en Jerusalén, recibido alegremente con ramas de palma. Pero,
más allá del hecho religioso,veo una paradoja en esta escena ya que si
bien él fue aclamado por la multitud, pocos días después fue rechazado.
Esto me hace pensar en la fragilidad de la opinión colectiva, en cómo el
entusiasmo puede transformarse rápidamente en indiferencia o incluso en
rechazo.
También está la cuestión del poder ya que
la entrada de Jesús fue si un ejército que lo acompañara y sin riqueza
alguna que ostentar como para impresionar a la multitud. Esto desafía
las nociones tradicionales de autoridad. Y, por ello, te pregunto,
querido lector: ¿Es la humildad una debilidad o una forma más alta de
fuerza?
En cuanto a las ramas de palma puede
interpretarse como el deseo humano de encontrar esperanza en figuras
externas. Sin embargo, el desenlace de la historia sugiere una
invitación a mirar hacia dentro: ¿hasta qué punto proyectamos nuestras
expectativas en otros para evitar confrontar nuestras propias
contradicciones?
Finalmente, el Domingo de
Ramos plantea una reflexión sobre el tiempo y la impermanencia. La
gloria momentánea se desvanece; lo que hoy se celebra, mañana se olvida o
se cuestiona. Al final, todo es transitorio, y aferrarse a la
aprobación externa conduce inevitablemente al sufrimiento. Es así
comoeste día no sólo nos recuerda un evento religioso, sino que expone
tensiones universales: entre apariencia y verdad, entre multitud e
individuo, entre poder y humildad, entre lo efímero y lo esencial. Y,
por último agregaría: entre guerra y paz.
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Y el cuento, en cuestión, aquí se los presento:
En un pequeño pueblo rodeado de colinas, la gente se reunió desde temprano. Había un rumor en el aire, una mezcla de esperanza y curiosidad. Decían que aquel hombre hablaba de amor, de perdón y de un reino invisible que estaba por llegar. Los niños fueron los primeros en verlo, Venía montado en un sencillo burro, sin riquezas ni escoltas, con una serenidad que contrastaba con el bullicio del lugar. Algunos adultos dudaban, otros observaban en silencio, pero poco a poco todos comenzaron a acercarse.
Una niña, con manos temblorosas, extendió una rama de palma que había recogido del camino. Al verla, otros hicieron lo mismo. En cuestión de minutos, el suelo quedó cubierto de hojas verdes, como na alfombra improvisada.
-¡Hossana!- gritó alguien.
Y el grito se multiplicó, creciendo como una ola que envolvía todo. No era un clamor de guerra, sino de esperanza.
Muchos no entendían del todo quién era aquel hombre, pero algo en su mirada los hacía creer que estqaban frente a algo distinto.
Él avanzaba despacio, observando cada rostro, como si conociera cada historia de vida. Sonreía con dulzura, pero en sus ojos también había una sombra, como si supiera que aquel recibimiento no duraría para siempre.
Un anciano, apoyado en su bastón, murmuró:
-Hoy lo recibimos como rey, pero ojalá no lo olvidemos mañana.
El hombre en el burro le escuchó, pero no dijo nada. Sólo continuó su camino mientras las palmas seguían cayendo a sus pies y las voces llenaban el cielo. Y así, en medio de alegría y de un destino ya escrito, comenzó una semana que cambiaría la historia para siempre.
Actualmente vivimos en una era marcada por la incertidumbre, donde los cambios se suceden con una rapidez que a menudo desborda nuestra capacidad de adaptación. Los llamados “tiempos convulsos” no son sólo una etiqueta para describir crisis aisladas, sino un estado casi permanente en el que lo político, lo social y lo emocional se entrelazan cada día en una tensión constante.
En estos periodos, las certezas se erosionan. Lo que antes parecía estable, como por ejemplo: las instituciones, las normas, incluso las relaciones humanas, comienza a tambalearse. La información, sobre todo, por el internet, fluye sin descanso, pero no siempre aporta claridad; más bien, en ocasiones intensifica la confusión. Las voces se multiplican, los discursos se polarizan y la sensación de estar desorientados se vuelve compartida. Yo me pregunto hacia adónde nos dirigimos. ¿Hacia el abismo?
Sin embargo, los tiempos convulsos también revelan la naturaleza profunda de las sociedades. Sacan a la luz tanto sus fracturas como su capacidad de resiliencia. En medio del caos emergen gestos de solidaridad, nuevas formas de pensar y la oportunidad de cuestionar lo establecido. Es en estos momentos cuando yo me replanteo mis valores morales, decido qué conservar y qué transformar.
Si bien la historia universal demuestra que ninguna etapa de turbulencia es eterna, esta vez percibo nuestro presente tan inestable que no veo un terreno fértil para el cambio. Por lo menos, no ahora. Más bien veo que este terreno está tan minado de odio, fanatismo religioso y crueldad que todo sentido crítico, empatía y responsabilidad como que han desaparecido de la faz de la Tierra.
Así, en estos tiempos convulsos, lejos de ser únicamente una gran amenaza no sólo para los países actualmente involucrados, sino también para todos, quiero creer que toda esta terrible situación bélica que se da en distintos puntos de nuestro planeta puede convertirse, finalmente, en una invitación para dejar los egos de lado para así poder reconstruir, comprender y, en última instancia, reinventar el rumbo colectivo de la humanidad. Así lo espero...
Tengo un gato vecino con un pelaje gris medio atigrado y con bigotes torcidos y una preocupación demasiado grande para un animal de ocho kilos. Vive no lejos de mi casa y cuando Findus llega a visitarme salta al alféizar de la ventana de mi dormitorio desde donde mira el mundo mientras fuma cigarrillos que le roba a su dueño.
Que yo sepa a Findus no le gusta fumar. En realidad, le parece una costumbre absurda. Pero, actualmente dice que le ayuda a pensar.
Y pensar es justo el problema ya que cada día las noticias son más alarmantes.
—Otra guerra —me murmura al oído.
Y mientras enciende otro cigarrillo, me dice que no logra entender a los humanos. A veces, cuando las noticias son más feas, a Findus le tengo que servir un pequeño trago de aguardiente porque en su casa se lo han prohibido. Yo no, y por este motivo y otros más, él viene seguido a visitarme.
—Fumo para tranquilizar mis nervios —se justifica ante mí aunque los míos están temblando de miedo.
Findus me ha confesado que lo que realmente le quita el sueño es otra cosa. Como el petróleo está subiendo, eso significa que el transporte se volverá más caro. Y si el transporte es más caro significa que la comida también será más cara. Y si la comida es más cara significa que su paté de atún favorito podría desaparecer de su vida en un dos por tres. Findus mira con pena a su última lata de hoy día que yo le he dado. Y como un filósofo que piensa en el sentido de la existencia, me dice que si los humanos se pelean por petróleo, al final el que pagará los platos rotos será él. Y esto le parece injusto.
Una noche, mientras Findus observaba las luces de la ciudad y el humo de su cigarrillo se mezclaba con el aire frío de la noche, exclamó:
—¡Los humanos son criaturas raras! Tienen palabras para todo, pero no saben usarlas para decir siempre la verdad. Tienen manos para construir, pero también para destruir.
Luego apagó su cigarrillo y me dijo:
—Como mi vida gatuna es más corta que la humana, el paté de atún debería ser un derecho universal. ¿No te parece?
¡Ay! El mundo seguía siendo un lugar confuso.
Pero mientras todavía quedara una lata de atún en la alacena Findus pensó, por un momento, que tal vez todo podría salir bien y que esta historia tendría un final feliz para él y para mí. Mejor dicho, para todos.
En un pueblo olvidado entre altas montañas vivían dos vecinos muy peculiares: Doña Venganza y Don Odio. Nadie sabía exactamente cuándo habían llegado, pero todos sabían que cuando uno aparecía, el otro no tardaba en hacerlo también.
Doña Venganza era elegante y paciente. Siempre caminaba despacio, con una sonrisa fría, esperando el momento perfecto para “devolver” cualquier ofensa. Decía con orgullo:
—La justicia tarda, pero yo nunca olvido.
Don Odio, en cambio, era impulsivo y ruidoso. Sus pasos eran pesados y su voz fuerte. Donde él pasaba, las discusiones crecían como fuego en un campo seco.
—¡No hay que esperar! —gritaba—. ¡Hay que responder con más fuerza!
Un día discutieron frente a todo el pueblo.
—¡Sin mí, tú no existirías! —gritó Don Odio—. Yo enciendo el corazón de la gente.
—Puede ser —respondió con calma Doña Venganza —, pero yo soy quien hace que el fuego nunca se apague. Y luego se rió.
Mientras ellos dos discutían, las personas del pueblo comenzaron a pelearse entre ellas. Viejos amigos dejaron de hablarse, muchas familias se separaron por cualquier pequeña ofensa dejándola crecer hasta convertirla en algo enorme e imparable. Pues bien, entre la multitud había una niña que observaba todo en silencio.
Cuando vio que el pueblo estaba casi destruido por las peleas, se acercó a los dos.
—Tengo una pregunta —dijo la niña con voz suave.
—¿Cuál? —preguntaron ambos.
—Si ustedes dos ganan, al final ¿quién pierde?
Doña Venganza y Don Odio se miraron y constataron que las casas estaban cerradas, los amigos estaban distanciados, y la tristeza reinaba en todas partes.
Entonces la niña respondió sola:
—Ustedes dos se han dado cuenta que perdemos todos. No hay ganadores.
Don Odio bajó la cabeza por primera vez. Doña Venganza guardó silencio. Y ese día, por primera vez en muchos años, ambos se marcharon del pueblo aunque sabían que siempre podrían regresar si alguien volvía a invitarlos a su corazón.
Querido lector, ¿cuál es la Moraleja de este cuento? Pues, cuando el odio y la venganza prometen justicia o satisfacción, al final sólo dejan destrucción. Es así que quien aprende a perdonar, es capaz de romper el círculo vicioso para terminar devolviendo la paz.
Había una vez un gato llamado Findus. Vivía en un departamento pequeño pero cómodo con su dueño Robert, quien lo había rescatado cuando era un pequeño gatito. Con el tiempo, Findus descubrió su comida favorita: el paté de atún. No le gustaba cualquier cosa; sólo ese delicioso manjar.
Al principio, Robert le daba paté de atún, de vez en cuando, como premio. Pero Findus empezó a pedirlo todos los días.
-¡Miau! ¡Quiero más paté de atún! - maullaba frente a la cocina.
- Findus, estás muy gordito. No puedes comer eso todos los días. Desde mañana te pondré a dieta.
La palabra "dieta" cayó sobre Findus como una nube negra.
Esa noche, mientras Robert dormía, Findus miró por la ventana y pensó: "Si aquí no hay paté de atún, me iré a buscarlo a otra parte". Luego saltó por la ventana y comenzó su aventura. Caminó por jardines, calles y tejados. En una casa intentó maullar para que lo alimentaran, pero sólo recibió un poco de comida seca. En otra casa encontró le dieron un poco de pescado crudo. Y en el mercado lo espantaron con una escoba.
Después de un día entero de aventuras, Findus cansado, sucio y hambriento, se sentó en un muro y suspiró:
- Quizá, vivir con Robert no estaba tan mal. Me gustaría que él fuera millonario para comer mi paté de atún en un hermoso plato todos los días.
Justo en ese momento cuando Findus soñaba en vivir en una mansión, escuchó una voz familiar:
-¡Findus! ¡Findus!
Era Robert que lo había estado buscando por todo el barrio. Al verlo, Findus saltó a sus brazos y empezó a ronronear. Y mientras Robert lo miraba con alivio le dijo:.
- Pequeño glotón, estaba preocupado por ti. ¡Ven, volvamos nuestro departamento!
Cuando llegaron, Robert puso un plato en el suelo, pero no le había dado paté de atún. Era, más bien, comida saludable para gatos. Findus la miró con desconfianza, pero se alegró al ver que había también una pequeña cucharada de paté de atún.
Roberto sonriendo le dijo que sólo los domingos podría comer más paté de atún y lo trataría como a un rey.
Desde ese día Findus siguió la dieta, jugó más, adelgazó un poco y cada domingo disfrutaba de su pequeño premio. Y aunque todavía soñaba con montañas de paté de atún, Findus aprendió algo importante:
"A veces, un poquito de lo que amas sabe mejor que tener demasiado todos los días".
Cuando
la tristeza (cual dolor invisible) se viste de ausencias repentinas
suspendiendo así toda esperanza, no hay que darle demasiada cabida en
nuestra alma para no permitir que la desdicha se instale en nuestra
mirada por largo tiempo. He de pensar que la desdicha terminará un día
por cansarse y cuando nos diga adiós esa ruptura ya no nos dolerá como
antes porque de lo contrario el tiempo será el que se convierta en
nuestra desdicha. ¿Será cierto que todos poseemos suficiente fortaleza
para soportar la desdicha ajena y no la propia?
Quizá
mi razón de ser y pensar es que la tristeza deja siempre huellas porque
mientras el pasado lo confirma, el futuro la hace inolvidable porque
no podemos olvidar lo que hemos amado y aún seguimos amando, quizá
porque tratar de olvidar a alguien es querer recordarlo para siempre.
¿Será cierto que la sinceridad de la tristeza suele nutrirse del amor
porque la sinceridad del amor suele nutrirse de la alegría? Si la
respuesta es afimativa, entonces, tenemos motivos para levantar un
monumento a la tristeza.
La
tristeza no solo es inevitable, sino que es fundamental para poder
comprenderse mejor a uno mismo y así darle un mejor sentido a la vida ya
que sin esos momentos grises no podríamos replanteárnosla. Pienso que
la tristeza es una emoción necesaria, aunque dolorosa, puesto que es
nuestro punto de partida para nuestro proceso de aceptación a la
realidad que nos genera daño, sea, en parte, reconociendo nuestros
errores o también sea, por otro lado, asimilando la pérdida de un ser
querido.
Quién diría que el 2025 me hizo ver lo efímera que es la vida... seis muertes, unas más leves que otras. Y todas, sin excepción, me hicieron palpar la cercanía de la muerte obligándome a que mis ojos me vieran por dentro porque por fuera veo mucha banalidad. Quizá no basta con pensar en la muerte, sino que debo tenerla siempre delante. No sé qué pienses tú, querido lector. Al final, todos nacemos para morir, tarde o temprano. Si pensáramos de esta manera pienso que la vida, por lo menos, la mía, se haría más solemne, más importante, más fecunda y alegre. Espero que la tuya también, querido lector.
¡Ay! Aquí me encuentro entre olvidos y esperanzas, recordándote, querida Petra. En pocos días se cumple año de tu partida. Recuerdo como si fuera ayer que un día como hoy me invitaste a almorzar a tu departamento. Tú cocinaste para mí. Disfruté del almuerzo, reímos, conversamos de todo un poco y después quién diría que no te vería nunca más. Nadie me advirtió que nuestro abrazo sería el último que nos daríamos porque falleciste pocos días después.
Si bien otras muertes he podido asimilar con tranquilidad y aceptación, la tuya, no, querida Petra. Para mí tu partida fue como una estocada en la mitad de mi corazón. Ya no sé cuántas veces he ido a visitar tu tumba sin que nadie se diera cuenta de la pena que llevo aún por dentro. Ahora que escribo estas líneas siento que, poco a poco, voy aceptando tu ausencia porque hay que dejarla doler lo que ella pida y transformarla en bien.
No se trata de sustituirte, querida Petra, por otra persona porque ni la ausencia ni el tiempo son nada cuando se ama aún cuando la verdadera amistad sea más difícil y más rara que el amor. Tal vez deba pensar que existen dos fuerzas que me ayudan a vivir: el olvido y la esperanza.
Mientras el primero me ayuda a olvidar la pena de la pérdida física, la segunda me ayuda a pensar que habrá un reencuentro cuando yo también parta de este mundo. Mientras la muerte llama a todos sin olvidarse de uno solo, Dios nos recuerda que la muerte tiene muy buena memoria porque ésta es el único paraíso del que no podemos ser expulsados. Y, ¿sabes por qué, querido lector? Porque la memoria es el espejo donde vemos a los ausentes... aquéllos que viven dentro de nosotros entre el olvido y la esperanza.
"Findus" se llama así un gato vecino. En realidad, su nombre no tiene un significado original propio. Más bien, proviene de la marca sueca de alimentos congelados y de platos preparados fundada en 1974. A su vez Findus se llama así en honor al personaje felino de la serie de libros infantiles suecos "Pettersson und Findus" de Sven Nordqvist. Como este gato fue encontrado en una caja de esa marca de alimentos, el anciano del cuento le puso ese nombre.
Bien, ahora quiero contarte, querido lector, que desde hace más de tres meses que un gato vecino llamado "Findus" viene a visitarnos a mi esposo y a mí. Unas veces tiene hambre, otras sólo quiere compañía. Si bien por un par de meses no sabíamos a quién le pertenecía este gato, hace un par de semanas sí nos enteramos quiénes son sus dueños. Por ellos mismos supimos que regresaron de un viaje muy largo. Mientras ellos habían estado ausentes por seis meses fuera de Berlín le encargaron su gato de ocho años (en edad humana serían cuarenta y ocho años) a un pariente, pero todo parece indicar que no le prestó mucha atención porque, finalmente este animal venía seguido a vernos (hasta el día de hoy). Como le dimos cariño, comida y cobijo, "Findus", creo que se siente más a gusto con nosotros que con su propia familia. Quizá necesita sólo tiempo para adaptarse nuevamente a ésta, sobre todo, habiendo niños de por medio que lo reclaman.
Hace pocos días una querida amiga me hizo ver lo siguiente: El nombre de "Findus" si lo separamos en dos dá: "Find us" (en inglés) significa "Encuéntranos". En sentido bíblico sería como decir: "Señor, encuéntranos y acércanos a Ti", ya sea en tiempos de necesidad, de arrepentimiento o de entrega. Pues bien, aquí la dinámica es doble porque nosotros no sólo buscamos a Dios, sino que también pedimos que Él nos encuentre.
¿Qué dice Jeremías 29.13? "Me buscaréis y me hallaréis porque me buscaréis de todo vuestro corazón".
Por otro lado, en muchas culturas, se les ve a los gatos como seres que tienen conexiones con el mundo espiritual. Puede ser un recordatorio de la protección espiritual que te rodea y de la importancia de estar atento a las energías que te rodean en tu vida cotidiana, querido lector. Es decir, es un recordatorio de la interconexión de la vida y el cuidado divino que la sostiene. Es más, los gatos están asociados con el amor, la paz, la proteccion y la fortuna. Se dice que los gatos tienen la capacidad de absorber y transformar la energía negativa en positiva. Su conexión con el entorno y su calma natural podrían influir en el ambiente, ayudando a aliviar el estrés y creando una atmósfera más tranquila en casa.
Para terminar... si bien soy alérgica a los gatos porque me producen asma, "Findus" ha conquistado mi corazón y el de mi esposo igualmente. Es hermoso ver cómo este animalito nos quiere. Sus dueños se alegran de saber que su gato ha encontrado nuevos amigos en su barrio. Yo pienso que somo más que eso... Mientras termino de escribir estas líneas "Findus" duerme profundamente a mi lado. ¿En qué momento regresará a su casa? Lo ignoro. Por lo pronto, él se siente en casa.
Hace un par de días atrás estando en una cafetería escuché una conversación entre dos señoras alemanas que se encontraban también sentadas cerca a mi mesa donde yo estaba sola tomándome un café. Fue inevitable no hacer oídos sordos porque el tema me interesaba ya que una de ellas se quejaba repitiendo cada dos por tres la palabra "incertidumbre". Para ser sincera yo tuve ganas de meterme en esa conversación pero me frené y decidí seguir escuchándolas, sobre todo, a la más quejosa, quien, a decir verdad, no me inspiraba lástima, sino, más bien, ¿rabia? Pienso que, más bien, era impaciencia. Dentro mío pensaba por qué no se calla y cambia de tema para disfrutar de mi café y del buen tiempo ya que estábamos sentadas al aire libre mientras yo observaba a la gente que caminaba en la calle bastante transitada no sólo por peatones, sino también por autos, autobuses, ambulancias y autos de policía.
Pues bien, después de tragarme la letanía de esta señora quejosa que era, por cierto, bastante larga, finalmente entendí por qué no paraba de hablar. Era casi un monólogo, porque su amiga apenas abría la boca. Contó que tenía cáncer (a qué no sé) y el médico le había dicho que podría vivir de cinco a diez años como máximo.
Lo único que sé que la inteligencia de toda persona se mide por la cantidad de incertidumbre que es capaz de soportar. Si bien sé que la incertidumbre genera ansiedad, miedo, estrés y desasosiego, algo que he aprendido es que también la incertidumbre es una gran oportunidad para reflexionar sobre nuestra propia existencia humana, sobre el sentido de la vida en este mundo tan incierto como en el actual en el que nos encontramos viviendo.
Me provocó decirle a esta señora quejosa que si ella no tuviera cáncer seguramente no estaría enfrentándose a esa situación impredecible, pero sí a otra. Es su mente la que busca respuestas para sentir que puede controlar lo que le está ocurriendo, pero no se puede controlar todo. Hay que saber aceptar que la vida es un cambio constante. Ella debería tratar de tener una actitud más positiva y saber afrontar sus miedos e inseguridades como lo hice yo, ya hace tiempo atrás, cuando pasé, después de ser operada, por quimioterapia durante seis meses y tres meses por radioterapia y hasta Octubre del año pasado, durante diez años, estuve en tratamiento. Fueron diez años donde estuve tomando un medicamento antiestrógeno que ayuda a prevenir ciertos tipos de cáncer a la mama. Este remedio impide que el estrógeno estimule el crecimiento de las células cancerosas. Y desde que no lo tomo, quién sabe si mi cáncer regrese y con más fuerza.
A decir verdad, la incertidumbre nos desafía, nos provoca a pensar en algo que debemos reflexionar en ese momento. Sin lugar a dudas, la incertidumbre es el trampolín hacia un pensamiento mayor. Para mí sería que en lugar de sucumbir ante el miedo y la ansiedad ante lo desconocido, lo mejor es aprender a adaptarnos a la nueva situación con mayor calma como lo hice en su momento. No fue una etapa fácil de llevar, pero la superé con creces porque mantuve una actitud positiva. Y cuando me refiero a ésta es porque me refiero a tener una disposición mental de abordar la vida con optimismo y esperanza. Me enfoqué en todo lo bueno que la vida me brindaba y que hasta ahora me brinda.
Si bien es cierto que tanto a ti, querido lector, como a mí queremos sentirnos seguros y tener bajo control nuestras vidas, lo cierto es que la incertidumbre nos rodea desde que nacemos ya que gran parte de lo que nos espera en la vida es incierto. Si bien la incertidumbre es una parte natural e inevitable de la vida, no debemos permitir que ella nos atrape porque no sólo nos agota emocionalmente, sino porque terminamos pensando sólo en lo qué pasaría si, por ejemplo, me muero antes que tú, querido lector, o viceversa. La lista sería interminable de todas las supuestas cosas que nos podrían pasar. Lo cierto es que si bien hay personas que pueden lidiar mejor que otras ante la incertidumbre, también es cierto que todo tiene un límite. Quizá porque el juego de ponerse límites a sí mismo es uno de los placeres secretos de la vida.
- ¡Esta señora me tiene harta! - alzó la voz la Incertidumbre mientras se acercaba a mi mesa. Sólo yo la podía ver y escuchar. Y aregó diciendo - Nada es constante, todo cambia y aunque ella se empeñe en tener todo bajo control, ¡nunca podrá vencerme! Esta señora se encuentra en una situación privilegiada. Hay otras personas que, por ejemplo, le hacen frente al día a día para poder alimentar a sus familias o no tienen dinero para cubrir un tratamiento contra el cáncer o se encuentran en zonas de guerra sin poder salvar sus vidas. Esta señora está bien, dentro de todo. ¡Qué más quiere! Su pronóstico de vida es bueno. De pronto, hasta vive más tiempo, pero no lo creo porque ella, en lugar de quejarse, debería dejar de fumar.
¡Pues sí! La Incertidumbre dió en el clavo. El motivo de mi irritación era que esta señora mientras se quejaba sostenía enntre sus dedos un cigarrillo a vapor. Si tanto le gusta fumar, pues que disfrute de sus días que le quedan de vida sin tener que usar a su amiga como basurero para vomitar sus pesares. A este tipo de personas es mejor mantenerlas a raya porque son personas que restan en lugar de sumar. ¿No crees, querido lector?
Te cuento, querido lector, que la Incertidumbre se sentó a mi mesa porque se sentía entendida por mí. O mejor dicho, yo había aprendido la lección que ella, en su momento, me la había dado y yo como buena alumna la había aprendido como, por ejemplo, a no desafiarla y a no enfrentarme a ella. Aprendí a aceptarla y a sentirla, pero en lugar de dedicarme a esfuerzos inútiles para controlar lo incontrolable o inevitable, aprendí a experimentar la incomodidad de la incertidumbre como parte de la vida. Nadie es adivino ni nadie sabe lo que realmente nos va a pasar en una hora, mañana o en un año ya que la vida es aleatoria e impredecible.
En lugar de intentar predecir lo que podría suceder, mejor es concentrarse en lo que nos está sucediendo en este momento. ¿Y sabes por qué, querido lector? Pues, porque la experiencia (aquella que nunca es un fracaso, sino la que siempre viene a demostrar algo) no es lo que te sucede, sino lo que haces con lo que te sucede porque lo esperado no sucede, es lo inesperado lo que acontece, tarde o temprano.
La Prosa y la Poesía se conocen desde tiempos inmomeriales. Y a pesar de ser tan distintas, se entienden bastante bien a pesar que la mayoría de la gente se arruina por invertir demasiado en la prosa de la vida mientras que aquellos que aman la poesía saben que aunque se arruinan por ésta saben que es un gran honor.
La Prosa mira con ojos bondadosos a la Poesía y le hace saber que si bien sabe que ella es imprescindible, la verdad que no sabe para qué. A lo que la Poesía le respondió sabiamente:
-Mira, muchos van hacia la verdad por los caminos que yo les indico. Llegan a través mío por los caminos de la verdad. Soy persuasiva y no informativa como tú.
- Acaso, ¿no soy importante como tú? - le preguntó la Prosa.
- ¡No, no es mi intención de herirte! - le respondió la Poesía y continuó hablando - Quiero que sepas que la persona poeta ve lo poético aun en las cosas más cotidianas. A decir verdad, el alma poeta viste a su espíritu con pensamientos nuevos y hasta placenteros. Sinceramente, yo te puedo hacer descubrir a través de mis palabras un mundo maravilloso que antes tú desconocías y ...
- ¿Debo entender que a través tuyo los poemas no son algo que se ven, sino que son, más bien, la luz que al ser humano le permite ver ya que lo que ven es vida? - le interumpió la Prosa.
- Así es - le respondió complacida la Poesía. Me has entendido.
- Pues bien, - dijo la Prosa - si bien soy una forma de expresión lingüística, tanto oral como escrita, no estoy sujeta como tú a las reglas del verso como la métrica o la rima. Es más, me caracterizo por mi estructura en párrafos, por mi uso natural del lenguaje y por mi versatilidad para abordar diversos temas. Como verás, así como escribo me muestro muy parecida en cualquier conversación cotidiana.
- ¡Me parece estupendo! - exclamó la Poesía. Si bien yo domino la poesía épica, lírica, dramática, el Haiku, el Soneto y el verso libre, déjame decirte que si uniéramos nuestros conocimientos podríamos crear la Prosa Poética ya que es una forma de expresión literaria que combina elementos de la prosa y de la poesía. Así que si juntas combinamos la estructura narrativa de una con los recursos poéticos de la otra como imágenes, metáforas y ritmo, pero sin la métrica y rima tradicionales del verso, podríamos embellecer el lenguaje para evocar emociones mientras narramos historias o desarrollamos ideas.
- Mmmm... Podríamos intentarlo - respondió la Prosa un tanto incrédula. Si bien yo domino el área de lo narrativo, lo expositivo, lo argumentativo, lo ficcional y no ficcional, nunca he entrado en el área de lo poético.
- ¡Confía en mí! - dijo animadamente la Poesía. Si me tomas de la mano juntas podríamos contar historias o expresar ideas con un lenguaje rico y evocado, usando recursos poéticos míos para potenciar el impacto emocional.
Es así como nació como por arte de magia la Prosa Poética. Y al salir en escena les agradeció tanto a la Prosa como a la Poesía porque ella es una forma de escritura que se sitúa entre ambas para así poder crear textos con un alto valor estético y emocional.
La verdad que esta mezcla me gusta mucho porque la prosa poética es fácil de entender porque podemos definirla como la mezcla de los dos tipos de textos literarios ya mencionados. A decir verdad, se crea un texto escrito en prosa pero que tiene el ritmo y la musicalidad típicos del verso. Mientras la Prosa y la Poesía me miran, la Prosa Poética me toma de la mano para terminar dándote un ejemplo, querido lector:
"En este instante eterno la vida sigue latiendo con fuerza entre tú y yo así en tu mundo el sol, cual disco anaranjando, brille sobre tu rostro y en mi mundo la lluvia lata con fuerza en cada gota de rocío entre árboles y flores porque en estos instantes dados a nosotros nos corresponde hacer el tiempo... ese tiempo que no se pierde porque forma parte de la eternidad porque la vida eterna es aquel instante que viene y se va. Quizá porque el ser humano guarda en el alma una eternidad porque la eternidad es una de las raras virtudes de la literatura".
Es así como la Prosa y la Poesía se funden en un abrazo porque le han dado vida a la Prosa Poética. ¿Sabías, querido lector, que ésta corresponde al segundo tipo de obras líricas que existen? Y es que en ella se pueden encontrar los mismos elementos que en el poema como el hablante lírico, la actitud lírica, el objeto y tema, pero sin los elementos formales como la métrica y la rima que caracterizan a todo verso. Es así que cuando las musas facilitan el primer verso; los demás los hace el poeta, esa persona que mediante la escritura o las palabras expresa emociones, sentimientos o sensaciones. Y tú, querido lector, ¿tienes alma de poeta? Prueba a escribir prosa poética a partir de un poema. ¡Dále alas a tu imaginación! Así te darás cuenta, querido lector, hasta qué punto la poesía y la prosa se dan realmente la mano sin titubear y si viene de tu mano, ¡qué mejor!
Gracias a Virginia, mi musa de hoy día, pude escribir este corto relato vestido de Prosa Poética. Y a ti, querida amiga, y a ti, querido lector, se los dedico como fuente de inspiración ya que ésta nace cuando sentimos un golpe emocional que nos permite abrir las puertas de nuestra alma y deja salir todo lo que llevamos dentro de ésta. Es más, la inspiración nos lleva a generar impulsos, motivos, fuerza y deseo. ¿Y sabes por qué, querido lector? Porque la inspiración no sólo es pura emoción, es un sentimiento repentino y contagioso y es muy sanador porque nos lleva más allá de nuestras experiencias porque ese estado emocional genera motivación y aumenta nuestra autoestima y bienestar.
Finalmente, la Prosa, la Poesía, la Prosa Poética y yo no sólo dejamos que la inspiración nos de la mano y haga su magia, sino que le damos la razón a Salvador Dalí cuando él solía decir: "Un verdadero artista no es uno que se inspira, sino uno que inspira a otros".
